ПОЭЗИЯ И ПРОЗА
Валерий Скобло
* * *
Много-много белой ваты
напихали между окон,
И стаканчики с бог знает
чем поставили туда.
А еще — меня подстригли,
сохранился светлый локон.
У меня таких кудряшек,
нет, не будет никогда.
А еще — помре Иосиф
той зимой, к весне поближе.
Не дождались нас бараки,
эшелон ушел пустой.
Я был медной яркой ручки
на двери немного ниже
И открыть не мог задвижки...
Шел мне год тогда шестой.
С той поры уж две шестерки
мимо окон простучало.
Да, других, конечно, окон,
но за ними тот же мрак.
Улыбнулся, глядя в угол,
будто видел горя мало...
Тихо-тихо дверцы шкафа
вдруг открылись. Просто так.
* * *
На большие вопросы ответов — ну нет как нет.
Приходится отвечать на всякую мелочовку,
Типа: как обойтись без покупки новых штиблет?
Вызывать ли газовщика, чтоб починил духовку?
А зачем нам духовка? Я ничего не пеку
И не даю таких указаний своей подруге.
Вот ботинки текут... Но на своем долгом веку
Сколько перечинил всякой обуви на досуге.
Может, и обойдусь. Возможно, откроется смысл
Сущего именно во время починки ботинок.
Тот, что, помнится, был течением времени смыт...
Вдруг затерялся он среди гвоздиков и резинок?
* * *
Что-то даст, что-то точно отнимет,
То вернет вдруг что отнял с лихвой.
Что же скрыто в дарах и под ними?
Вот и думай своей головой.
Без намека на смысл и причину...
Ты приемлешь и пищу и кров,
Ожидая, как выстрела в спину,
Для тебя неоплатных даров —
Неподъемных... уже запоздалых...
И про них ведь не скажешь: курьез.
Даже самых простейших и малых…
И про них, доводящих до слез.
Это все так понятно... знакомо...
Повторил я в какой уже раз,
Выйдя за полночь летом из дома
В мрак кромешный... хоть выколи глаз.
* * *
И Гегеля с Кантом, и Фихте, и Конта в придачу,
Поскольку не книжник я (в смысле что не фарисей),
Отдам за полтинник. Отдам и притом не заплачу,
Поскольку известен мне смысл философии всей.
Как скуден улов вековых размышлений в итоге.
И надо ли плакать, когда предаются огню
Все мысли о Вечном, о небе, душе или Боге?
Я, если признаться, их тоже не очень ценю.
И где-то в душе — я зелот или даже сикарий.
Взрезая кинжалом мильоны небесных тенет,
Бежать из Масады в Кирену... О, этот сценарий!..
А дальше по списку... Куда уж судьба занесет.
* * *
На исходе осень. Заперли мы дачу.
Перекрыли воду. Смазали замки.
Что копилось летом, я сейчас потрачу:
Мне болтать в июле было не с руки.
Прощевайте, сосны, и рябинки тоже,
Сердце надрывать я не большой мастак.
Знаете, на что так все это похоже?
На прощанье с жизнью. Может быть, и так.
Мы последних яблок с яблонь посшибали.
Потемнело рано, так часам к шести.
Мне шепнул орешник в спину без печали:
«Вряд ли ты вернешься. Что ж, прощай-прости».
* * *
...Какой-нибудь гнусный Ягода,
Ежов из последних сучат
Хоть год проживут, хоть полгода,
Как в двери и к ним постучат.
Им горы сулили златые —
Обманут, как малых котят.
Какие из шавок Батыи?
От крови сдуревших скогтят.
Как их оправдания жалки...
Так воет затравленный зверь.
На что ордена вам, огарки?
Засуньте их в... сумку теперь.
Их, страх источавших вчера лишь,
Потащат в подвал на расстрел.
Ты их пожалеешь?.. ужалишь?..
А я б про злорадство ли, жалость
И слова сказать не посмел.
* * *
На щеках трехдневная щетина,
Явь ли перед взором?.. миражи?..
— Где же ты нажрался так, скотина?
По какому поводу, скажи?
Это благоверная... супруга...
Обличает... Вот не тот момент.
— Что же мне достался за пьянчуга?
...Ох, сегодня я не оппонент.
Я лежу, одетый, на диване,
Но разут... Когда пришел домой?..
Как попал сюда?.. всё как в тумане.
Ну не вспомнить... хоть ты волком вой.
Мы с Толяном так?.. (теперь пойми-ка)
Или Федька был на этот раз?..
Как она кричит!.. В башке от крика
Точно бомбы рвутся... Ну атас.
Плохо мне и так... Чего ей надо?
Пользы от скандала — медный грош.
Что у баб за странная услада?..
Впрочем, скажем прямо: я хорош!
Проводы мы праздновали?.. встречу? —
Мысли бестолковы все... вразброс.
Вот приду в себя — и ей отвечу,
Но конкретно что — пока вопрос.
