ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Олег Клишин

Шарики

По неизвестной причине

связаны нитью одной

шарики — красный и синий,

рвутся в простор голубой.

Воздух внутри или гелий?

Сверху озон или твердь?

Поиски смысла и цели

вряд ли помогут взлететь

над головами, над крышей,

над суетою земной…

Чтобы поднять чуть повыше

свой табурет смотровой,

не расколупывай тайну

силой ученых потуг,

но, как ребенок, случайно

выпусти нитку из рук.

* * *

Безупречностью цвета и линий

схожа с небом зеркальная гладь.

Бирюза, уходящая в синий,

помнит плавную поступь богини,

что пред смертным решила предстать.

По лекалу морского прибоя,

по изгибу лазурной волны

время выкроено отпускное.

Шелестя, в полотно кружевное

наши лучшие дни вплетены.   

Сочтены, словно камешки моря,

на ладони — один к одному,

без следа канут в прошлое вскоре.

Только шум в перламутровом створе

вечно гнать будет ту же волну…

Фотография

Солнце юга, обезьянка

на коротком поводке.

Неба синего изнанка

и кораблик вдалеке.

Облако, за ним другое,

на ходу меняя вид,

глядя в зеркало морское,

парусит, плывет, летит

до слиянья, как на снимке,

совмещая времена:

те же самые ужимки,

та же самая волна

катит гребни кружевные.

Сотни лет — как день, как час.

Лица всё еще живые,

смотрят всё еще на нас.

Современники немого,

черно-белого кино —

к смерти все уже готовы

с обезьянкой заодно.

* * *

От избушки до погоста

сельского подать рукой.

Жизнь, как ржавая короста,

отпадет сама собой.

Предки ту прошли дорогу,

вслед за ними — сын, жена.

Дней осталось, слава богу, —

только видимость одна.

Радость одному какая? —

Чучелом среди ботвы

доживать, ворон пугая

банкой вместо головы.

Ни селу, ни огороду

проку нет давным-давно.

Не сидел без дела сроду.

А теперь в уме одно:

поскорей бы дней остатки

разменять на грусть-тоску

да к своим бы на лошадке,

да по свежему снежку…

В автобусе

Встреча с прошлым в настоящем…

Словно в жутковатом сне,

вдруг предстанет пред входящим

тетка с сумкой на ремне.

Где-то мы уже… когда-то…

Сколько зим прошло и лет?!

Узнаванья стыд — расплата

за просроченный билет.

Ветром унесен счастливый.

«К счастью, нет пути назад», —

сам себе твердишь, пугливо

отводя в окошко взгляд.

Пассажиру что за дело

до развилки синих вен,

до изношенного тела

молодой душе взамен?

Хорошо, что не узнали, —

так бывает меж людьми.

Тили-тили, трали-вали…

Сдачу с сотенной возьми.

Вне игры в одно касанье

с нежной девичьей рукой,

пройденное расстоянье

озирая, сам с собой

будешь биться всю дорогу

в паутине тех времен:

никогда — не вру, ей-богу! —

не был я в нее влюблен!

 * * *

Словно скрипка дальняя, звук которой

тонет в белом шуме тщеты земной,

духовым оркестром, победным хором,

площадным базаром, хмельным раздором

накрывается, как взрывной волной.

Только нить тончайшая звуковая —

путеводная, как во мраке луч.

По примеру выдворенных из рая —

за нее лишь держимся, подбирая

к потаенной дверце скрипичный ключ.