ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Валерий Скобло

* * *

Тебя провожу до преддверия Рая.

Ты — вверх, я, конечно же, вниз.

На этой дороге у самого края

Стоит страж у Врат, никого не карая:

Природа вещей — не каприз.

Тебя провожу я до близкого Ада...

И дальше пойду за тобой.

Там ждет нас, конечно же, нет, не награда.

Но спорить с извечной судьбою не надо...

Что спорить с подругой-судьбой?

А если тебя откачают случайно,

На Землю отправят назад,

Тем паче пойду, улыбаясь печально.

Пойду за тобою где явно, где тайно,

Ступая шаг в шаг, как солдат.

Не кажется жизнь поправимой ошибкой —

Не стать в ней уже мудрецом.

Но я не поддался иллюзии зыбкой...

Пойду за тобой до конца... и с улыбкой.

И дальше — за этим концом.

 * * *

— Прямо скажем, я мало кем понят,

Потому все смеются и гонят, —

Говорит он, волнуясь... с тоской.

Он не знает, что так изначально,

И как это — увы — ни печально,

Не один он на свете такой.

Не один — этой жизнью помятый,

Кем-то про́клятый, но не прокля́тый.

Но пиши — вопреки... несмотря.

Не старайся быть понятым каждым,

Да, червем оставайся бумажным,

В небесах над землею паря.

Ты не понят, кругом поняты`е,

А что гонят? — они не святые

И смеются, когда им смешно.

Может быть, ну, не дети, так внуки

Распознают небесные звуки...

В нашем будущем все так темно.

Оставайся, как был — недотепой,

Возмущен — негодуй, громко топай

И в стихи горькой желчи добавь.

Выйдя к этой смертельной речушке,

Но не Черной — ты точно не Пушкин —

Попытай то ли вброд, то ли вплавь.

Уходи же от вечной погони

Не протягивай в муке ладони —

Никому я помочь не могу.

В этом мире все шатко... непрочно,

Мы еще повстречаемся, точно,

Но уже на другом берегу.

* * *

Все эти шалости милые,

Страсти плоды — не ума,

Роком грозят и могилою

И — никогда задарма

Не достаются по случаю,

Я ведь не форменный псих.

Этой надеждой не мучаю

Я ни себя, ни других.

Да, и воздушные вольности,

Вся чепуха, пустяки,

Вроде случайные полностью,

Трепет невольный строки,

Все пропадают в безвестности,

Черные маки в пургу...

Где-то в Аида окрестности —

Больше сказать не могу.

* * *

На излете восьмого десятка

Улыбнешься порой для порядка:

Мол, зажился ты, дурень, совсем.

Разве тщился прожить ты так долго?

И, в конце концов, есть чувство долга —

Вдаль уйти без особых проблем.

Мучась сам и родных своих муча...

В небесах наливается туча,

Неподъемная тяжесть с утра.

Будет ливень сегодня с грозою...

Прошибает скупою слезою,

Понимаешь: давно уж пора.

Ждет земля этих мутных потоков...

Ты с утра точно вправду под током,

Осознав, что остался пустяк.

Но не страшно... ну разве что малость,

Даже весело — дел не осталось.

Загостился ты в этих гостях.