ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Вадим Пугач

Семья

Я жив и жив, и разве боль живее

Меня, не погруженного во тьму?

И я живу, ничуть не большевея,

И должен я не то и не тому.

Мой долог век — в том смысле, что продолжен,

Предела не поставлено годам,

И если я еще кому-то должен,

Скажите не стесняясь, я отдам.

Мы собирались по сусекам горсткой,

Мы в горы уезжали, к шашлыкам,

Сидели на террасе черногорской,

Шел дождь, и море липло к облакам.

Пьянели мы не ракией единой,

Скорее дождь глушил, как люминал,

И пустота копилась за грудиной,

Я похороны мамы вспоминал.

Вот молния проклюнулась, как жало,

Мать не смогла бы проглотить куска.

Она теперь в иной стране лежала —

Не черных гор, а красного песка.

А я глотал. Внизу кишела Будва.

Без стеба, без цитат и без кавык

Мой вечный долг рассасывался, будто

Самой природы тощий меньшевик.

* * *

Оставаясь балтийским бакланом

Вплоть до птичьего мозга костей,

Я тоскую теперь по Балканам,

Клювом щелкаю, жду новостей.

Ну и щелкай, мне скажут, и щелкай,

Что еще тебя ждет впереди?

За еще не сомкнувшейся щелкой

В частоколе — своих разгляди.

Жемчугами виденье расшей-ка,

Фантазируй, забудь о рванье —

И останься, как Серая Шейка,

Замерзать в ледяной полынье.

* * *

Поэт идет — открыты вежды.

Прохожий! Каждый божий раз,

Когда его увидишь, врежь ты

Промеж бесстыжих этих глаз.

Он негодяй, душою высох,

Нашел святое — и стащил,

В пустых словесных экзерсисах

Он нашу силу истощил.

Ему до жизни нету дела,

Он весь в своей галиматье,

И на него заводят дело

По поэтической статье.

В дни милосердия и гнева

Он вместе с нами не горит.

Не верь, не верь поэту, дева,

Он, сука, знает, что творит.

Поэт творит, и в сонме тварей,

Влачащих торбу на горбу,

Он озирает планетарий

И ведьму юную в гробу.

И открываются не бездны,

И открываются не вдруг

И круг земной, и круг небесный,

И обведенный мелом круг.

Он забывает злость и жалость

И видит истину насквозь.

Все оказалось чем казалось,

Все оправдалось и сбылось:

И след копыта инженера —

Полномасштабная Луна,

И треугольная Венера —

Всегда без спутников. Одна.

* * *

Не зная Брода, не суйся в Кафку,

Но что расскажет безумный Макс?

Открыл бы Франц мелочную лавку,

Женился, бросил писать?.. Релакс!

Так что там стало с беднягой Францем,

Какой случился в судьбе кульбит?

Он обзавелся солдатским ранцем,

Сходил в атаку и был убит?

Да нет, другое: платя по чекам

Чужих империй, закрытых глав,

Угас в плену, похоронен чехом

С веселым именем Ярослав.

Опять иное: во время оно

Постиг, что бог — это шум в ушах,

Вошел в Союз сыновей Сиона

И стал святее, чем машиах.

А может, в антропософском трепе

Забыл лечиться, сошел с колес,

Делился опытом — и в Европе

Исчез повсюду туберкулез.

Я слушал верное слово Макса,

Вникал всерьез, извлекал зерно

И в целом понял, что Франц не плакса,

Но чуток так, что не всем дано.

Не все дотянут до высшей лиги,

До супермодного пиджака.

Сегодня, перерывая книги,

Увидел и раздавил жука.