ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Игорь Куберский

* * *

Он живет на волосок от смерти —

Каждый новый день — как божий дар.

Птица на тропе хвостом повертит,

Небосклон изобразит пожар,

Женщина чему-то улыбнется,

Плат поправив, мимо проходя,

Отзовутся ведра у колодца,

Выдохнет мгновение дождя,

И сквозняк перелистнет страницу

Книги, позабытой на окне...

Он живет, а может, это снится,

И все повторяется во сне.

* * *

Друзья, я привык к одиночеству,

Прошу вас сей фактор учесть.

Оно для меня — словно отчество,

Чтоб помнить, откуда я есть.

У мамы в руке старый зонтик,

Ведерко с золою в другой:

— Где папа?

— А папа на фронте.

Иди поиграй, дорогой.

А дождь без конца и без краю,

И мама во двор налегке…

И снова я молча играю

В отдельном своем уголке.

БАЛЛАДА О СОЛДАТЕ

Очнулся он, глядит вокруг —

Ни дома, ни жены,

Лишь только рощица и луг...

В пруду отражены

Белесые стволы берез

И духа вещество

В соленых крапинах от слез —

И больше ничего.

Так кто же плакал в тишине,

Склонившись над водой,

Скорей всего, наедине

С нагрянувшей бедой?

Ответа нет — молчит простор,

Как в рот воды набрав,

И ангел крылья распростер

По-над забвеньем трав.

Он ангела спросил: «Кто я?

И почему я здесь,

Как бы на грани бытия

Вдруг оказавшись днесь?»

И ангел, при`няв скорбный вид

Да и вздохнув притом,

Ему ответил: «Ты убит

Году в сороковом,

Штурмуя Маннергейма вал

В неправедном бою,

И на себя никто не взял

С тех пор вину твою.

Мытариться тебе, солдат,

Меж небом и землей,

Пока мольбы не прозвучат

Души за упокой».

ПЕРЕЧИТЫВАЯ ШЕКСПИРА

Снова слышу я проклятья

В пелене предсмертных слез.

Что же вы творите, братья,

Кой вас черт сюда занес?

Не хочу ничьей победы:

Кровь людская — не вода.

Спрячьте шпаги и стилеты,

Разойдитесь, господа!

Что вам, бедные, осталось,

Если будущее — в хлам

И четвероногий хаос

Молча скачет по пятам?

И Я ТАМ БЫЛ…

Ну как же мне забыть дыханье океана

И долгою волной оглаженный песок,

Как будто вот она, заветная нирвана,

Итог судьбы моей и поисков итог.

По берегу иду, еще не перестарок.

Гармонии такой не ведал и во сне —

И из своих глубин, как будто бы в подарок,

Хозяин этих вод ракушки дарит мне.

Вдали видна гряда очередного мыса…

Дойду ли, не дойду — мне все равно теперь,

Когда с самим собой пришел я к компромиссу

И наконец закрыл счет собственных потерь.

А эта благодать — она все прибывает,

И, словно в зеркала, глядятся небеса,

В лицо мне — веер брызг, когда из них любая —

Как будто бы любви невольная слеза.

 ПОСЛЕ ВСЕГО

Дача, машина, неважно какая,

Лишь бы промчаться от края до края,

Вновь повторяя заветный маршрут —

До поворота. А там уже ждут

Елки, березы, сосна в два обхвата,

Из-под крыльца поглядит воровато

Явно случайно забредший цветок,

Внучки в песке позабытый совок.

Звякнет пустая овчарочья миска,

А на столе каменеет ириска,

Выдохлась ручка на белом листе —

Мусор отживших свое новостей.

В комнатах — запахи прошлого лета,

Отблески радости, всполохи света,

Отогревавшего душу тогда...

Что же, попробуем жить, господа.