ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

БОРИС КРАСНОВ

* * *

Вот птичка за окном качнула ветку

и улетела. Так кончался год.

Сидел скучал, подбрасывал монетку.

Монетка совершала оборот.

Сидел скучал. В окошко дождь долдонил.

В далекой Антарктиде таял лед.

Монетка вылетала из ладони

и падала в ладонь. Кончался год.

Кончался год, и ветер бился в трубах,

и мокрый лист — один на всей земле! —

уж если говорить предельно грубо,

качался, словно висельник в петле.

Кончался год, и это ощущалось.

И мысль моя скорбела о былом.

Монетка вылетала и вращалась,

а ветка все качалась за окном.

* * *

Вдруг проснешься, а уж старость.

Хрен чего пожить осталось.

Так, опивки прежних лет.

Время жизни миновало.

Что, приятель, было мало?

Извини, добавки нет.

То — ноябрь. Ноябрь паскудный,

поутру вставать так трудно —

оторваться ото сна,

тело хуже валуна.

А душа? Душа — крылата!

Ах, она не виновата.

Виновата не она…

* * *

Странные ощущения просыпаются с возрастом:

я кажусь себе ближе к грибам и водорослям,

нежели к более развитой флоре и фауне.

Мысли освещают меня изнутри фарами.

И тень моя на стене разворачивается веером —

мазком угловатым и не вполне уверенным.

* * *

Ты догадалась по крайней мере,

как тяжело мои дышат струны.

Ах, в каждом чувстве бывают мели,

на них садятся и гибнут шхуны.

Есть в каждом море свои глубины,

достигнуть дна суждено не мне ли?

Я вспоминаю, как мы любили,

как становилась вода темнее.

Не отворачиваюсь от света,

не отрекаюсь от полнолуний.

Морская карта трещит от ветра,

и с каждой нотой волна безумней.

* * *

Как сорок лет тому назад,

на землю сходит листопад.

Ты пишешь новые стихи,

в них есть грядущего штрихи.

Как сорок лет тому назад,

всё в них навзрыд и наугад.

Они еще полны надежд

(что характерно для невежд).

Как сорок лет тому назад,

ты вновь на жизнь меняешь взгляд.

Теперь ты строже и точней

и не прощаешь мелочей.

Как сорок лет тому назад,

ты снова в чем-то виноват.

Но в чем? Законники молчат…

Как сорок лет тому назад.

* * *

Имея право на сомненье,

весь потрясенный ходом лет,

ты зол до головокруженья

и не опознан как поэт.

Но ты строчишь стихи ночами —

неутомимая швея,

а жизни смысл, скрипя зубами,

отходит в тень небытия.