ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

СЕРГЕЙ СЕМЕНОВ

* * * 

В дождь, всё пропитавший, тяжелыми становятся вещи и

Отчего-то отчетливее сквозь слой подошв

Чувствуются неровности тротуара, стыки и трещины.

В дождь

Неуютно, как будто мокрой одежды касание,

Неприятное слово — колкость любая, ложь,

Грубость — отчетливо впечатываются в сознание.

В дождь

Резче черты зданий. И сумрак плачущий

Грубый камень стены ощупывает, как будто пальцы слепца,

Тугими струями. И ты — как этот город, уже не прячущий

Каменного лица.

 * * *                                       

Это стекол, от солнца ослепших, лак…

Хоть ты под одеяло забравшись, ляг,

Но настырно, словно на сбор развед-

Данных, лезет прямо в окно рассвет.

Между штор тяжелых и век сочась,

На уме имея одно «сейчас»,

Потому что он и «сейчас» — одно.

Ты, сознанья спрятавшийся на дно,

Мертвых снов завернувшись в глухую ткань —

Не тебе ли повелевают «Встань!»?..

Чтоб увидеть, поднявшись в конце концов, —

Солнце прямо смотрит тебе в лицо.

* * *                               

Только шага ритмичность — ни встреч, ни прощаний,

Ничего. Только солнца рассеянный диск.

Только катится парка дорожкой песчаной

С граммофонным шипеньем велосипедист,

Тот, что крутит педали мучительно долго,

По песку равнодушною шиной шурша,

Как пластинка, когда соскочила иголка,

Понапрасну расходует силы, кружа…

Жаль, что музыка эта уже отзвучала.

И немного совсем не хватило понять

В ней чего-то. Но можно поставить сначала.

С первой ноты знакомой. Опять. И опять.

* * *

Черт знает как, почти на ощупь,

Лишь на авось и милость Божью —

В открытый космос выйти проще,

Чем в темноте по бездорожью,

Где то кустов щетина колет,

То вдруг канава — хоть ложись в ней…

Переходить за полем поле,

Как будто ряд похожих жизней,

Чтоб ощутить родство с далеким

Пятном чуть видимого света,

Что в бесконечно одиноком

Пространстве потерялось где-то.

БАБОЧКА

Lest I appear frivolous…

Edward Norton Lorenz

Словно хиппи, увидевший мир в полноте цветов,

Ненадолго покинувший желтый свой батискаф,

Бог живет среди бабочек и цветов,

Словно краску, по полю их расплескав.

И забылась кисть, в работе ему отслужив,

И цветет картина — боже, как хороша!

И не шелохнется, крылья свои сложив,

Тонкокрылая трепетная душа.

Потому что яркое солнце и чист луг.

Потому что не связанным с этим нельзя стать,

И чем трепет ее отзовется, взмах, звук,

Может статься, даже Ему не дано знать.

* * *

Пока ты свету веришь слепо,

Жизнь обнадеживает, но

Вбивает звезды в крышку неба —

И вдруг становится темно.

И думаю — страшна не боль — я,

А тяжкого сомненья грех.

И путь из этого подполья

Один: наверх.

И страшно хочется проснуться,

Хоть сна и ни в одном глазу.

Так тесно, что не разогнуться, —

И я ползу.

Туда, где видится спасенье

За абсолютностью потерь.

И нет пронзительнее зренья,

Чем в слепоте.

* * *                           

В пустоту окна, опытный полуночник,

Смотришь, поезда чувствуя позвоночник

Позвоночником собственным. Вон — кому?.. —

Тот огонь потерянный, точка света,

Словно чья-то задумчиво сигарета

Прожигает тьму.

Вот куста мелькнет на мгновенье клякса…

Лишь огонь тот — фокусы параллакса —

Медленно, словно цепляется за стекло,

Все же мало-помалу сползает к краю.

И я полон всем тем, что о нем не знаю;

Только время наше с ним истекло.

Лишь одна пустота постоянна. То бишь

Заоконная бездна, в которой тонешь

Взглядом — словно в нее летит

Всё. На пределе полного отрешенья

Вдруг, моргнув, заметишь, как отраженье

Из вагона в тебя глядит.

* * *

Из дальней тучи — как из пакета порванного — вода.

Дождя по земле волочится синяя борода,

С тяжестью мрачной обрушиваясь там, вдалеке, на лес,

Видом одним всклокоченным как бы говоря: не лезь

В страха тайные комнаты, в свои тайники души

Ради твоего спокойствия заглядывать не спеши.

Но братец-солнце появится, пронзающий мрак лучом,

И страх первозданный рассеется, рассеяться обречен,

Сначала клоками рваными, а там и вовсе неразличим.

И вот обратно получены от страхов твоих ключи,

От той самой тайной комнаты; но открывать — постой.

Сколько мертвых чудовищ скрыто за дверью той?

* * *

Ни страны, ни погоста

Вне границы РФ,

Где уложен по ГОСТу

Будешь ты, умерев, —

Чтоб заныло сердечко,

Чтоб без лишних соплей;

Чтоб печальная свечка

За пятнадцать рублей…

Словно чьи-то обноски,

Примеряешь слова.

Это Рыжий и Бродский.

Твоего здесь — едва.

Ровно так же, ты знаешь,

Как, взрослея душой,

Сам язык проживаешь,

Словно опыт чужой,

В нем осевши надежно;

Словно нет ничего,

Словно жизнь невозможна

Вне контекста его.

* * *

Отара облаков пасется.

Опять мертвящая жара,

И печь полуденного солнца —

Как волны жара от костра,

Когда он деревяшки лижет.

Подумаешь: какая близь!

Толкни наш шарик чуть поближе —

И мы б спеклись.

Лишь облака — будто мила нам

Природа, — заходя тайком,

Нас накрывает одеялом.

И парником.