ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

СЕРГЕЙ СЕМЕНОВ

 

 

* * *

Ведь говорили же, кажись,

Чуть начиная не с детсада:

Не ври, не суйся, не бранись

И не болтай, о чем не надо,

 

А то придет к тебе мужик

И вырвет грешный твой язык.

 

Да всё, однако ж, как горох

О стену. С очевидным споря,

Удачлив, аки Архилох,

В делах, весь день сидишь в конторе:

 

Бросай иль не бросай щита —

Счета, тщета и нищета.

 

Но лишь какой-нибудь глагол

Или другие части речи

Без внутренних противоречий,

Как в сердце самое укол,

 

Проникнут — звать тогда, крича,

Кого: читателя?.. врача?..

 

В чернилах пальцы перемажь

И посади глаза во мраке.

Ты никому не передашь

Того, что передал бумаге,

 

Что обращалось ни к кому —

Ты никому…

 

…Лишь смысл, как молнии разряд,

Из тьмы урвавший на мгновенье

Мир, как его запомнит взгляд,

Как синапсы запечатлят,

Наощупь слов облепит ряд.

 

И с ощущеньем просветленья —

К делам, где ждут тебя всегда

Твои счета.

 

 

 

* * *   

Рамзес готовил ладью,

Чтоб миру сказать «Адью»

И в вечность отплыть, — цари там

Себе до конца времен,

Заняв золотой свой трон,

Украшенный лазуритом!

 

И только века́ — река…

То грека свой след нога       

Оставит в песке. То солнце

Арабов прожарит здесь.

Ждет жизни второй Рамзес.

Но, видимо, не дождется.

 

Ждет жизни Рамзес Второй!

И, может быть, хеттов строй

В том сне ему смертном снится.

И так же, как наяву,

Сминает их, как траву,

Тяжелая колесница.

 

…А впрочем, поди ответь,

Что` может там разглядеть

Пустая его глазница.

 

 

 

СФИНКС

На что глядит Аменхотеп

В глухую ночь?.. И город слеп,

И ночь векам закрыла веки.

И ты, дотошный, как Эдип, —

Сознания стереотип,

Забывшего о человеке.

 

Не так сознанью ядовит

Дождливой набережной вид,

Как образ бытового рая.

Лишь притуши луны ночник,

За перечитываньем книг

Земное зрение теряя.

 

Пустынным городом брести,

Надеясь что-то обрести

В конце пути. Никак — и точка —

Нельзя забыть средь суеты,

Что жизнь разгадана. И ты —

Ее пустая оболочка.

 

 

 

* * *

Как будто сон — Европа, заграница…

И мы — как будто.

«Вся жизнь — покой. Борьба нам только снится», —

Сказал бы Будда.

 

Погожий день. Душа избытку рада

Тепла и света.

И ты — в раю. И умирать не надо

В борьбе за это.

 

И ни слезы ничто ничьей, ни боли

Не стоит вовсе.

Ты только эту мысль припомни, что ли,

Когда проснешься.

 

 

 

* * *

Проезжая в автобусе, вижу знакомый двор,

Где мы с ним бесконечный вели тогда разговор,

Как сказал бы Державин — касаясь пространств и мест.

А за ним черной ямой открытый чернел подъезд.

 

Он мне руку пожал и в подъезд навсегда ушел.

И как тот, кто на остановке сейчас сошел,

Удаляется в заднем стекле, всё, что «до», забыв,

В перспективе пространства без всяких там перспектив.

 

Я один в салоне, огромном, как мир. Сквозит…

Или то холодок, что по коже моей скользит? —

Оттого, что и двор уже в серой дали исчез.

И ни мест, знаешь, нет, ни пространств. Лишь сейчас и здесь.

 

 

 

* * *

К черту — толкай, тяни —

Ты всё равно в тени.

В точке, где время о`но,

В точку, куда оно`

Вечно устремлено,

Словно стрела Зенона,

 

Це´лит. Скорей — цели`т     

От спеси. Но спесь элит —

Что Прометея печень.

Твой же предел вершин

Просто недостижим.

Да и ресурс не вечен.

 

…Цель далека, как Рим,

Где не бывать вторым.

Проще сказать: не езди,

Ибо не передашь,

Как же достал пейзаж,

Топчущийся на месте.

 

Не обманись в пути

Вечным «вот-вот», «почти»;

Тягость его, посетуй,

В том, что ни там, ни тут

Больше тебя не ждут.

В как бы свободе этой —

 

Странная параллель с

Поездом. Пара рельс.

Сонная проводница

Скажет: Земля кругла,

И нету на ней угла,

Где бы остановиться.

 

Бодрствуя или спя,

В мире чужом себя

Чувствующий изгоем,

Лезь из кожи, Прокруст,

Но не забывай про хруст,

Всё завершится с коим.

 

 

 

* * *            

Непогода — осень — куришь…

А. Фет

Ты проживаешь где-то на Текстильщиков.

Решишь — черкни.

Деревья, словно легкие курильщиков,

Стоят, черны.

 

А воздух свеж пронзительно, не верится,

Как свеж и чист.

И к памятнику черному, шевелится,

Прилипший лист,

 

Порыва обещанием обманутый.

А день скупой,

Осенний длится встречею натянутой

С самим собой.

 

 

 

* * *

Так неуклонно тянет вниз

Ночного города болото.

Скажи, что падающий лист

Свободен лишь в момент полета,

 

Что Бог ростовщику сродни

И вечер у него украден.

Горят болотные огни

Среди пустых глазничных впадин

 

Погасших окон. Вечер чист,

И воздух свеж, но небо хмуро.

И к делу подшивает лист

Всевышняя прокуратура.

 

 

 

* * *

Полюбил бы я зиму,

Да обуза тяжка…

Этой фразы резину

Тянешь исподтишка,

 

Замутненное, сонно

Протирая стекло.

В грязный тамбур вагона

Выдыхая тепло.

 

Что нам нужно друг в друге?

Над холодной судьбой,

Как замерзшие руки,

Мы прижались с тобой

 

Крепко-накрепко, грея

Тесным жаром утрат...

 «…День как будто теплее.

Отчего ты не рад?»