БОРИС  ПАНКИН

* * *

Стихи писали на стекле...

Но разлеталось все в осколки.

Искали солнце в серой мгле,

А натыкались на иголки.

Спускались за полночь к реке.

Цветы кидали в черный омут.

Дом возводили на песке

И не желали по-другому...

Искали истину в огне.

Травились дурью и водярой.

Подобно лопнувшей струне

Кидались под ночные фары...

Искали клад в чужих глазах,

А находили тьму да стены.

Отказывали тормоза,

Сердца рвались, пилились вены...

Венки плели за упокой —

Вода всегда свое получит...

Ночь нависала над рекой,

И звезды прятались за тучи...

Метались искры на ветру,

А находили только воду,

Но дождь закончится к утру,

И солнце обретет свободу...

Вот только дом размыт дождем.

И тонет горизонт в тумане.

И мы опять чего-то ждем,

Но солнце снова нас обманет.

...В твоих глазах опять стена.

Струна оборвана и снята...

Я знаю: есть моя вина

В том, что исчезло все куда-то...

Вновь над рекою птичий гам.

Слова беспомощным потоком.

Осколки тянутся к рукам,

Как руки тянутся к осколкам...

Стихи писали на стекле...

* * *

Кого-то снова выбирали,

Кого — неважно.

На телебашне «трали-вали»

Разводят, ажно

Тошнит от этой свистопляски,

С души воротит.

Весна! Весною ярче краски

И легче вроде

Тянуть баржуv судьбы за лямку

Из ожиданий.

Ты внешне точно так же замкнут,

Но взор кристальней.

И тень мифической надежды

Ясней и резче.

И опьяняет воздух вешний.

И плакать есть чем.

Кораблик по весенней луже,

Борта в мазуте.

Водоворот его закружит,

Судьба раскрутит

И шандарахнет под колеса

Транзитной «нивы».

И ни к чему слова, вопросы.

Всё лживо. Лживо.

* * *

На стекло налипает листва.

(Прошлогодняя, что ли?)

Раскололась моя голова

От хронической боли.

Разлетелись осколки, звеня,

По паркетному полу.

И уже больше нету меня —

Междометья, глаголы.

Раскатилась тоска по углам,

Словно шарики ртути.

В этом доме, чье имя «бедлам»,

Избавленья не будет.

В этом городе, в этой стране,

В этой части вселенной

Нет забвения, даже во сне

Эта боль неизменна.

И душа (ни жива, ни мертва)

Обмирает, а толку?

Разлетелась моя голова

На осколки, осколки.

* * *

...А по утрам они просыпались сами

Переговаривались простуженными голосами,

Любили друг друга, потом курили в постели,

Разглядывали заоконные акварели.

Той зимою смеркалось рано, уже в четыре

Становилось все расплывчатым в этом мире,

Люди, дома, деревья, площадь у рынка

Подернуты были сиреневой, сизой дымкой.

Той зимою не было солнца, но было небо,

Заполнявшее этот город так, что где бы

Ни находились бы мы с тобою, всегда казалось,

Что нас от него отделяет всего лишь малость.

* * *

Ну, что ты смотришь? Я еще не пьян.

Стакан в моей руке пока уместен.

Все тихо, мирно, в меру, честь по чести.

Вполне цивильно, чудный ресторан.

Никто не вздорит, не гони волну.

Халдеи все, как на подбор, в проборе.

О! Если б взгляд твой стал бездонным морем,

Я б захлебнулся и пошел ко дну.

Ну, что ты смотришь? Я еще не пьян.

Еще сто грамм — и будет под завязку.

Ты так хотела былью сделать сказку.

Увы, принцесса, вышло — не фонтан.

Тебе достался пьянь, а не герой, —

Бесстыжий бабник с низменной моралью.

О, если б взгляд твой стал разящей сталью,

Ты села бы давно по «сто второй»

Или какая там сейчас статья...

...Искусство постиженья бытия.