ПОЭЗИЯ И ПРОЗА
Евгений
Коновалов
На смерть Стива Джобса
Создатель всемирной империи цифровых
технологий, миллиардер и владыка микро-
компьютеров отправляется в офис к господину иных
миров на прием, обзаведясь не айфоном,
а биркой
на ступне, с неведомым ставши
накоротке,
яблоко надкушенное зажав в
руке.
Тамерлан двадцать первого века возвел не одну
цитадель на берегах Америки и Китая.
Именно так теперь порабощают страну
за страной, дарят бусы вождям, потакая
их слабостям. В итоге одни племена весь день
до обморока паяют, другие юзают
пикающую дребедень.
Да, ты был голоден и безрассуден. На пустяки
не разменивался — вроде благотворительности или
экологии. Всё на алтарь идеи. Фанатиков таких
почти не осталось. Тобой руководили
мысль о завтрашней смерти и экстаз творца,
всем остальным руководил ты сам — до самого конца.
Блаженной нирваны тебе, краснобай и буддист. Не мир или
меч
ты принес, но мечту в кармане. Значит, время призвало
тебя, как осенний лист.
Свою роль ты играл хорошо. Остается сказать «Ом мани
падме хум!»
— и проверить кэш. Чем-то ты был похож
на Микеланджело. А на днях в деревянный лег макинтош.
Человек оказался смертен. Даже такой, как ты.
Рак не торгует акциями. Соединенные Штаты в шоке.
Айфоны молча работают. За
окнами воют коты.
Щелкают мышки. Скорбью наполняются блоги.
Мир изменен и дефрагментирован.
Жизнь одна.
Далее смерть. В конкуренции побеждает пока она.
* * *
Exergi monumentum aere perennius...
Штриховка мартовских берез,
обрубки
лип.
В канаве — комьями навоз,
а рядом —
сыпь
бычков, бутылок. Синька луж.
Землистый
снег.
Полотнища белья и душ
капели. Бег
прозрачных, редких облаков
над цепью
крыш.
И в небе тонется легко —
когда
молчишь...
Родиться, верить, умереть —
всё лучше,
чем
ковать изменчивую медь.
О рифмаче
на этом — хватит. И опять
давай туда,
где все отчетливей закат,
темней
вода.