ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

ВЛАДИМИР НИКИФОРОВ

* * *

Сначала ты, не пытаясь встать, увидишь свет, а потом и краски.

Тебе читает родная мать у изголовья кровати сказки —

Про почему над кроватью нить и что танцуют на ней игрушки.

Ты будешь плакать, и есть, и пить, и звуки впитывать погремушки.

Карандашами с трубою дом рисуешь ты, как сама, — некрупный.

Ничто масштабом с твоим трудом, когда отпугивающие буквы

Выводишь ты, только разве па, едва разученные, сопоставимо.

Рука слаба твоя, ты слепа, ты — пантомима у пианино.

Скользящей туши сквозь тень и вязь и сквозь слезу проступает имя.

И ты, всегда и всего боясь, его в признания, как и ныне,

Клянешься вписывать. В котильон зовешь его. Это как трясина

Из мармелада. Сироп и клен. Льняная музыка клавесина.

Ты мимо картин, невзирая на наплыв посетителей, рвешься в башню,

С вершины которой, как семена, стихотворения, как на пашню,

Падают. Трущиеся вокруг волчком, пунцово гаснут костры заката...

Скрипач, с погнувшимся от огня смычком, доканывает добравшихся пиццикато!

Норвежское

Времена изменились и нравы,

что ж, и виды изменчивы, и

я решил умереть скандинавом

от болезни, а может, любви —

чтобы фьорд в облачении черном,

уронив свои космы на лоб,

в королевстве пещерном и горном

в горн трубил, и в молчании чтоб

был не лик надо мною Господень,

а костер подо мной из огня,

чтоб с напутствием Фрейя и Один

отпустили в Валгаллу меня —

пусть двулично; любая идея

такова. Я с двуручным мечом...

Хорошо, что мечом не владею.

Хорошо, что пишу ни о чем.