ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Валерий СКОБЛО

СТАРИК

Все реже выхожу. Люблю смотреть из окон.

На встречи всякие забил. Ценю покой.

Все больше становлюсь я мизантропом —

Угрюмый... необщительный такой.

Успехи мало я ценю. Не ставлю в грош их.

Да об успехах, в общем-то, и нет вестей.

Еще прошу: ужасных ли, хороших —

Не надо никаких мне новостей.

Мой телевизор весь завешен паутиной,

Смотрел боевики — да вот совсем отвык.

Когда я вижу, что зарос щетиной,

Тогда и бреюсь. В общем, я — старик.

Но никаких таких особенных терзаний

Я, это как-то осознав, не испытал...

Наш дом стоит в ряду таких же зданий,

Асфальт, кирпич, проржавленный металл.

Жену почти что и не слушаю. Не слышу.

Зато я слышу, как трамвай летит, звеня.

Гляжу в окно. На двор, на дом, на крышу,

На стариков, похожих на меня.

Но иногда, хотя и редко, рвутся сети —

Тогда кому-то в небе пальцем я грожу,

Но вряд ли Он увидит знаки эти,

Поскольку я все реже выхожу.

* * *

Но тогда, при советской-то власти,

Вспомни... в память свою загляни:

Мир делился на равные части,

Очевидные — мы и они.

А сейчас разберись-ка попробуй

В мельтешении всяческих лиц,

Добротой искаженных и злобой,

Без очерченных четко границ.

Было проще... а нынче сложнее?

Прихватило морозом стекло.

Вряд ли стали намного умнее...

Сколько чистых надежд утекло.

Чистых... глупых... А не было слаще...

Может, мудрых... — сказать не смогу.

...Я теперь отвечаю все чаще

Междометьями «гм» и «угу».

Люди были, конечно же, разные.

Но плохих не встречал я.... Почти...

Мысли рваные эти, бессвязные

Ты внимательно все же прочти.

Читателю

Мой стих не исцелит болезного душою,

У скорбного главой он тоже не у дел.

И здравому вполне я правды не открою,

Поскольку кабы знал... когда бы ей владел.

Стишки мои зазря... совсем без всякой цели:

Как птица вьет гнездо, как ищет мед пчела...

Но только не затем, чтобы над ними млели.

Уж лучше их в огонь, в огонь — и все дела!

Не помощи ищи и не поддержки тоже:

Чего и говорить — помощник я худой.

Себе помочь не смог, но слезы лить негоже...

Тем более в стихах... Мы справимся с бедой.

Читатель, ты стоишь с киркою ли, с лопатой...

Всего достиг горбом... на собственном горбе.

Тебя я представлял с улыбкой виноватой,

Похожей на мою... и думал о тебе.

* * *

Интересно, Он видит меня,

Мне лицо залепляя порошей,

Мне под ноги поземку гоня,

Отвлекая от рифмы хорошей,

Отвлекая от мыслей дурных,

Отводя, сколько может, пороки?

...Если так — и не слал бы шальных.

Если так — Сам давал бы уроки.

...Снег летит, облепляя дома.

Я бреду, неприкаянный житель.

Что же значат Твой снег и зима,

Я пытаюсь понять, Вседержитель.

А кому-то ведь Ницца и Крым...

Впрочем, я на Тебя не в обиде.

Я бреду по сугробам сплошным

И с задумкою о суициде.

Ты припас бы пургу к январю...

Хоть и зван — не успею к обеду.

Он молчит, Тот с Кем я говорю...

С Кем пытаюсь затеять беседу.

Вот — метель, и вот маленький я,

Повелитель ветров и туманов,

Продираюсь сквозь ткань бытия,

Полный всяких несбыточных планов.