ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Юлиан Фрумкин-Рыбаков

* * *

Я б хотел, как Марк Шагал —

чтобы я перемешал

грусть еврейскую с весельем,

похороны с новосельем

и на скрипочке, на крыше,

так сыграть, чтоб Мойше вышел,

в небо голову задрав,

чистя щеткою рукав

сюртука ли, лапсердака

от прилипших крошек мрака…

Я б хотел, как Марк Шагал —

чтобы я… шагал, шагал…

* * *

Когда уже почти за гранью

декабрьских пролежней ума

к весеннему солнцестоянью

поворотилась вся зима,

когда сосулек сталактиты,

блеснув, как толстое стекло,

упали в обморок на плиты,

а с крыш, как с носа, потекло,

когда у солнца на припеке

протаяла в сознанье плешь,

когда согласных нет в упреке,

но есть творительный падеж,

когда слетает дух весенний

на почки слабые ветвей,

и синие ложатся тени,

одна другой еще синей,

и что-то в воздухе разлито,

вполне, возможно, happy end,

ты чувствуешь — вы с жизнью квиты,

и арендуешь этот бренд…

четверг, июль 2011

Водомерка бежит по воде

на пуантах, едва прикасаясь

к четвергу и к минувшей среде,

будто в прошлом своем отражаясь,

лебединого озера па —

стрекоза, трепеща, пролетает,

летний полдень стоит на попа

и звенит, и украдкой зевает,

дрема в прятки играет в кустах,

на траве паутинка блеснула

немота… воздух зноем пропах.

под землею, в камнях и в корнях,

бродит эхо небесного гула…

* * *

Сел в троллейбус и поехал

По маршруту номер семь

В прошлое, где бродит эхо

И где нет тебя совсем.

Две оглобли, две троллеи.

Все валяют дурака,

То искрят, что ямб с хореем,

То слетают с поводка.

И тогда берешь веревки,

Будто вожжи, и идешь

Запрягать, тут без сноровки

Не поправишь — пропадешь.

Сел в троллейбус и поехал

От Зверинской до кольца.

Сколько эха! Сколько смеха!

С тополей летит пыльца!

Это — клейкий колер лета.

Желтый, цепкий, молодой,

Он плывет из Невки в Лету

Будто в гавань, на постой.

Сел в троллейбус и поехал

По маршруту номер семь

В прошлое, где бродит эхо

И где нет тебя… совсем.

* * *

Как начинается рассвет?

Из ночи проступают окна,

в них еле-еле брезжит свет

в Опочке, в Лядах, в Выре, в Локне,

а если выйдешь за порог

и бросишь взгляд на небо снизу,

на сайте неба виден блог

с посланьем птиц из Пензы в Пизу,

а если выйдешь из себя,

из файла бренной оболочки,

услышишь: ангелы трубят

тобой утраченные строчки…