ПОЭЗИЯ И ПРОЗА
Юлиан
Фрумкин-Рыбаков
* * *
Я б хотел, как Марк
Шагал —
чтобы я перемешал
грусть еврейскую с
весельем,
похороны с новосельем
и на скрипочке, на
крыше,
так сыграть, чтоб Мойше
вышел,
в небо голову задрав,
чистя щеткою рукав
сюртука ли, лапсердака
от прилипших крошек
мрака…
Я б хотел, как Марк
Шагал —
чтобы я… шагал, шагал…
* * *
Когда уже почти за
гранью
декабрьских пролежней
ума
к весеннему
солнцестоянью
поворотилась вся зима,
когда сосулек
сталактиты,
блеснув, как толстое
стекло,
упали в обморок на
плиты,
а с крыш, как с носа,
потекло,
когда у солнца на
припеке
протаяла в сознанье
плешь,
когда согласных нет в
упреке,
но есть творительный
падеж,
когда слетает дух
весенний
на почки слабые ветвей,
и синие ложатся тени,
одна другой еще синей,
и что-то в воздухе
разлито,
вполне, возможно, happy
end,
ты чувствуешь — вы с
жизнью квиты,
и арендуешь этот бренд…
четверг,
июль 2011
Водомерка бежит по воде
на пуантах, едва
прикасаясь
к четвергу и к минувшей
среде,
будто в прошлом своем
отражаясь,
лебединого озера па —
стрекоза, трепеща,
пролетает,
летний полдень стоит на
попа
и звенит, и украдкой
зевает,
дрема в прятки играет в
кустах,
на траве паутинка
блеснула
немота… воздух зноем
пропах.
под землею, в камнях и в
корнях,
бродит эхо небесного
гула…
* * *
Сел в троллейбус и поехал
По маршруту номер семь
В прошлое, где бродит эхо
И где нет тебя совсем.
Две оглобли, две троллеи.
Все валяют дурака,
То искрят, что ямб с хореем,
То слетают с поводка.
И тогда берешь веревки,
Будто вожжи, и идешь
Запрягать, тут без сноровки
Не поправишь — пропадешь.
Сел в троллейбус и поехал
От Зверинской до кольца.
Сколько эха! Сколько смеха!
С тополей летит пыльца!
Это — клейкий колер лета.
Желтый, цепкий, молодой,
Он плывет из Невки в Лету
Будто в гавань, на постой.
Сел в троллейбус и поехал
По маршруту номер семь
В прошлое, где бродит эхо
И где нет тебя… совсем.
* * *
Как начинается рассвет?
Из ночи проступают окна,
в них еле-еле брезжит
свет
в Опочке, в Лядах, в
Выре, в Локне,
а если выйдешь за порог
и бросишь взгляд на небо
снизу,
на сайте неба виден блог
с посланьем птиц из
Пензы в Пизу,
а если выйдешь из себя,
из файла бренной
оболочки,
услышишь: ангелы трубят
тобой утраченные
строчки…
