ПОЭЗИЯ И ПРОЗА

Игорь Булатовский

ВИНОГРАДНЫЕ СТИХИ

Ты — стоящая в горле сладкая кость,

и ни выплюнуть, ни сглотнуть,

ты — идущая горлом красная гроздь

на давильне, сдавившей грудь,

знать, пора винограду в горла точил,

чтоб веселую кровь точил

из-под пяточек песни, сбившейся с ног

(по коленца в его крови),

только пятки сверкают: ну-ка, лови

нас, бегущих туда, где сок! —

бездорожьем багряно-рудным, родным,

по бугристому дну грозы,

в ту долину, что выпьет махом одним

свет, придавленный тьмой лозы

так, что воздух нальется соком огня,

даже тени тень оттеня,

и в огне расслоятся, будто слюда,

зренья всхолмленные следы,

и по каждому слою каждой гряды

дрожь дословно сойдет сюда,

та до-словно прямая, точная дрожь,

проходящая напрямик

сквозь листву голубую — каменный нож,

черенку подносящий крик;

отверзающей точкой, черным нулем

окликающий весь объем

дождевой полусферы — тьмами дождя,

чтобы каждый камень и лист

был в округе стемневшей найден и чист,

«лист» и «камень» в себе найдя,

а потом потеряв их… — ветер, свищи

самого себя на ветру

в поле, чистом до боли, в поле ищи

вопля, во поле, слов — во рту,

что бросает на ветер эти слова,

догоняющие едва

тех, кто во поле полет свой ветроград

копьецами-крыльями, кто

превращает свой воздух сплошь в решето,

сквозь которое вверх глядят

в синеватые грозды жадные рты

пересохших перстных нулей,

потерявших по капле вкус высоты

и кричащих кому-то: «Лей!»