Дмитрий Кантов

*  *  *

Мы с тобою там лишние рты.

Заграница и так приютила

Многих... Видишь, поэта могила.

Снимок четкий. По низу плиты —

Текст славянский: «Блажени изгн<ни

Правды ради...» Но сам никуда

Не уехал бы он. «О, когда

Я вернусь!» — вот его завещанье.

«Та эпоха минула! — кричишь,

Потрясая журналами, мне ты. —

Всюду наши живут, мол, поэты:

Бостон, Хайфа, Торонто, Париж...

Ни один не вернулся! А тут —

Ни квартиры, ни денег, хоть тресни!

Старость не за горами, болезни...

Наши горе-врачи не спасут».

И заплакала: слезы проймут.

И вскочил я, опять виноватый

В том, что здесь мы понятие «труд»

До сих пор соотносим с лопатой,

Да и «отдых» — не с чтением книг,

А с бутылкой, причем без закуски;

В том, что не унизительно «русский»

Говорить только в смысле «язык».

Он и держит. Точнее, среда.

Пусть такая она и сякая,

В ней двукрылые рифмы, порхая,

Соблазняют поэта всегда.

*  *  *

Рано ль, поздно ль, нефтяной магнат,

Явишься и ты к воротам рая.

И апостол, ключиком играя,

Скажет: «Отправляйся, грешник, в ад!»

«Охренел, — ты спросишь, — старый хрыч?

Беспредел у вас какой-то прямо!

Я же целых три построил храма!

Ну-ка, Иисуса мне покличь!»

Вынет Петр мобильный телефон.

Иисус — худой: примчится скоро.

Свесит буйну голову с забора...

«Я, — возьмешь ты оскорбленный тон, —

Матери Твоей построил храм

И Тебе, и Мокрому Николе...»

Иисус: «Кто — я учил вас, что ли,

Строить бизнес-офисы попам?

Накорми голодного, одень

Голого и посети больного...

В ад ступай!» — «Зови сюда Старшого!

Что я, даром тратил столько де...» —

«Не ори! — раздастся с облаков

Божий глас. — И так прекрасно слышу».

Ты взрыднешь, задрав башку повыше:

«Боже, — как Тебя там? — Саваоф!

Смилуйся!» Но Тот ответит: «В ад!..»

Хочешь знать, как, не живя духовно,

Получить не рай, так ад условно?..

Поддержи писателей, магнат!

ОБЛАКА

Так низко белеют они

Над выступом горного склона,

Что можно погладить с балкона,

Лишь руку вперед протяни!

И мысль возникает о том,

Насколько искусственен все же

На фоне их купол с крестом,

И шпиль с полумесяцем — тоже.

Честнее признать, что пока

Еще ничего здесь не ясно...

Но как хороши облака!

Как сделаны — просто прекрасно!

*  *  *

И страх, и жгучий интерес...

Совсем как в детстве прямо,

Когда в шкатулку я полез:

Там что-то прячет мама.

Что? Эту нитку янтаря?

Брошь? Часики с браслетом?

Я не поверил! И не зря:

Слепящий, с профилем царя,

Червонец был на дне там...

Не потому ли я сейчас,

В себе копаясь, всякий раз

Находки ожидаю?

Нет, бижутерия одна...

Но доберусь, глядишь, до дна  —

Монетка! Золотая!