Василий Бетаки

КАЛЕЙДОСКОП

Трубка. Горстка мелких стекол. Зеркала.

А увидеть все узоры — жизнь мала.

Поверти — разбудишь пеструю метель...

Осыпается рождественская ель,

Но, как свежая, игрушками полна

Древа Мира примитивная модель.

Мне сквозь елку вдруг привидится весна,

Мне аукнется в лесу собачий лай,

А кому-то не игрушки — ордена…

Что ж, играй, трубач предвечный, ты играй,

Дуй, архангел, в ту дурацкую трубу,

Нагуди-ка разным — разную судьбу!

Сам не зная, как звучать какой судьбе,

Предназначит ли он Штрауса тебе,

Или Верди вдруг завертит пестрый сон,

Или Вагнеру ты тяжко обречен?

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Но юргой — из азиатской пестроты —

Чьи-то судьбы да спаленные мосты,

Но случайность на случайность — лоб об лоб —

И встряхнет, и повернет калейдоскоп,

И со звоном полетят стекляшки дней,

Как шестерки перепуганных коней…

Что ж, крути, но гнать карету не спеши:

Ну а вдруг мелькнет портрет моей души?

И, хоть век ищи, стекляшками звеня,

Не вернуть тебе вчерашнего меня…

ВОЗВРАЩЕНИЕ ОСЕНИ

Никуда не хочу. Взять собаку — и в лес.

Все столицы не стоят парадов и месс.

Не пойду, даже если там кто-то воскрес

(Да к тому же до пасхи

Столько долгих недель, столько дней и часов!).

Лето, запертое на длинный засов,

Не подаст ни один из своих голосов!

И не сменятся краски:

Черно-белое фото январского дня

Этой скудостью цвета доводит меня!

И закат этот желчный, без искры огня —

Ни причин нет, ни следствий...

От кружения улиц — глупей и балдей!

Хаос окон, прохожих, витрин и блядей…

Разве в Лувр заглянуть? Но от очередей

Я отвык еще в детстве...

Никуда не ходить, ни на ком не скакать,

Лучше пусть по странице проскачет строка,

И уздечку под лавкой не надо искать —

(Тоже связано с риском

Потерять ни за что ариаднину нить) —

Лучше Дилана Томаса переводить

И болтать о Багрицком...

Вместо этой, к нам не добежавшей зимы, —

От Урала или из Бретани? — Из тьмы

Осень вновь возвратилась, увидев, что мы

Без нее в этот вечер,

Пригрозивший нам стать ожиданеьм Годо,

Пропадем в гаммах ветра до верхнего «до»:

Ни к чему ни снежок, ни бутылка бордо...

Нет, от зимности лечит

Если уж не весеннее уханье сов —

Только арлекинада осенних лесов,

Только тень растворенных в листве голосов,

Только поздний кузнечик.

ПРЕССА

 Из Редьярда Киплинга

Скорей про море забудет моряк,

Артиллерист — про пушки,

Масон забудет свой тайный знак,

И девушка — побрякушки,

Ерушалїим забудет еврей,

Монах — Господню мессу,

Невеста платье забудет скорей,

Чем мы ежедневную прессу.

И тот, кто стоял полночной порой

Под штормовым ревом,

Кто меньше своей дорожил душой,

Чем свежим печатным словом,

Когда ротационный мастодонт

Пожирает во имя прогресса

Милю за милей бумажный рулон —

Тот знает, что значит пресса.

Ни любовь, ни слава не соблазнят

Боевого коня перед боем.

Да пусть хоть архангелы в небе трубят —

Мы останемся сами собою:

Кто хотя бы однажды сыграл в ту игру,

Кто после ночного стресса

Трубку спокойно курил поутру,

Тому подчиняется пресса!

Дни наших трудов никто не сочтет

(«Таймс» не зря творит времена!),

Если молнии кто-то из нас разошлет —

Им власть над землей дана!

Дать павлину хвастливому хвост подлинней?

И слону не прибавить ли весу?

Сиди! Владыки людей и вещей

Только Мы, кто делает прессу!

Папа римский проглотит свой же запрет,

Президенты примолкнут тоже,

Вот раздулся пузырь — и вот его нет!

Кто еще, кроме нас, это может?

Так помни, кто ты, и над схваткой стой

Без мелочного интереса:

Над гордыней тронов, над всей суетой —

Преса. Пресса. Пресса.